Стою в центре Харькова на площади, которая раньше называлась именем пламенного революционера и основателя ЧК, глядя на то, как уверенно паркуются напротив здания областной администрации дорогущие иномарки. Как из них выходят абсолютно благополучные люди с уверенностью во взгляде и в «прикиде» от лучших модельеров планеты. Целуют друг друга так сосредоточенно и важно, будто выполняют некий ритуал. Коза Ностра, что ли?
Да нет, просто на совещание собирается братва от Партии регионов. Что тут скажешь? В принципе, и правда, Коза Ностра. Только местного разлива.
Тут же на площади, совсем рядом с выходом из метро, опершись на парапет, стоит мужичок. Рядом костыли. Одет в выношенное, но чистое пальтишко, из-под которого торчит воротничок белой застиранной рубашки, на ногах – ботинки со сбитыми каблуками. В трясущейся руке – пластмассовый стаканчик с несколькими монетами. Он стоит, потупив взгляд в землю, и ни о чем не просит. Те, кто понимают, о чем идет речь, бросают в стаканчик монетки, пытаясь хоть как-то помочь человеку, пережившему инсульт.